PEDRO PÁRAMO DE JUAN RULFO

Las tierras áridas y los pueblos tristes de la provincia de Jalisco, donde nació el escritor mexicano Juan Rulfo, se perciben en sus grandes obras, en especial, en El llano en llamas y Pedro Páramo. La gran llanura en la que nunca llueve y la soledad del ser humano acosado por el espacio y que se acosa a sí mismo constituyen las coordenadas de su obra ¨Pedro Páramo¨, la cual narra la historia de un niño que, atendiendo a la petición de su madre, va en busca de su padre a una región llamada Comala.
Aparece la descripción de la desolación, el tormento y la muerte; características de la prosa de Juan Rulfo, una prosa poética y conmovedora; un espacio devastado por la violencia y habitado solo por almas en pena. Una obra muy interesante y que me deja ciertas interrogantes.

¨Un señor muy viejo con unas alas enormes¨

Un sueño esclarecedor que tuvo después de 5 años de vivir en Barcelona.
García Márquez soñó que asistía a su propio entierro, todos parecían dichosos de estar juntos, y él más que nadie por tener la oportunidad de estar con sus amigos de América Latina... Aquel sueño lo interpreto como una toma de conciencia de su identidad y pensó que era el punto de partida para escribir sobre las cosas extrañas y que les suceden a los latinoamericanos en Europa, es así que logra escribir cuentos cortos, basados en hechos periodísticos, redimidos de su condición mortal por las astucias de la poesía...
El cuento ¨Un señor muy viejo con unas alas enormes¨ de García Márquez, refleja actitudes de los personajes en la cual me hace pensar en la forma de vida de las personas Latinoamericanas.
Las pestilencias, el aprovechamiento de las oportunidades que se le presentan para beneficio propio, etc.
La aparición de un hombre, tumbado boca abajo en el lodazal, con rasgos humanos y alas de gallinazo grande, sucias medio desplumadas, al que denominaron como un ángel, y que tuvo sorprendentes visitas de personas de diversos lugares, pidiéndoles favores porque creían que era milagroso.
Y sus caseros sacando provecho de la situación cobrando como si fuera un animal de circo; lograron construirse una mansión y satisfacerse a ellos mismos.
El ángel que termina curándose las heridas, y abriendo vuelo se fue rumbo al horizonte. Sintiendo Elisenda alivio por su partida.
Es así como puedo resumir un cuento tan maravilloso que me fascinó desde el primer momento que empecé mi lectura.

La soledad de América Latina Gabriel García Márquez

Al referirse a “la soledad” de América, hace alusión a nuestra idiosincrasia latinoamericana, y con ciertas figuras míticas.
Los diversos sucesos que acaecieron durante años, como las guerras, golpes, los millones de niños latinoamericanos que morían antes de cumplir los dos años, los desaparecidos por motivos de represión, etc. Realidades descomunales que están a vista de todos, una realidad que no es la del papel, sino que vive con nosotros y la cual determina cada instante de nuestras incontables muertes cotidianas, llenas de desdicha.
La violencia y el dolor desmesurado de nuestra historia son el resultado de injusticias seculares y amarguras sin cuento. Pensadores Europeos que han creído todo esto, como si para ellos no fuera posible otro destino que vivir a su merced y dependencia. Perdiendo nuestra propia identidad.
Pero todavía no es demasiado tarde para emprender otra realidad, distinta a la que se ve; donde nadie pueda decidir por otro; en un contexto distinto.
Creo que García Márquez reflejó el sentir de toda una generación de latinoamericanos. Para el año en que recibió el premio, el escritor había publicado (entre otros) Cien años de soledad. Caracterizado por lo fantástico y lo real, la cual son combinados en un tranquilo mundo de imaginación rica, reflejando la vida y los conflictos de un continente como el de América Latina.

pablo neruda

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo:
“la noche está estrellada, y tiritan, azules, los astros, a lo lejos¨.
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Como no haber amado sus grandes ojos finos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la eh perdido.
Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero es cierto, pero cuanto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor y tan largo el olvido.
Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos, mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa, y éstos los últimos versos que yo le escribo.